Océano puro, húmedo, absoluto y solemne gigante ruidoso.
Contradicción en suma esencia.
Olor a mar.
En agosto el sol se tiende en él,
oro sobre esmeralda ,
en diciembre en azabache y plata le convierte la luna.
Pero en primavera su frescor
acaricia la playa saturando de dicha el anhelo de un cálido verano.
Siento la sal en mi piel, cuarteándose al viento del Norte.
Como siempre, torno al rojo
desde el incandescente color de tu presencia
en el aroma del nervio puro envuelta,
quizás el tiempo todo cura ,
pero la pureza del sentir atraviesa
el círculo vital, navegar en tormenta.
Sin importar apenas, aparece la silueta
del olvido de entre las preguntas sin respuestas,
... ¿como rozar un momento eterno
sin haber vivido ni un solo segundo preso?.
Atrapado en la consciencia sensible
sueño ,noche tras noche, todas,
tu azabache mar condena mi alma
a un olvido fuertemente esquivado
mientras busco cobijo
en tu ausencia enredado.
Como siempre, vuelvo al lugar
dónde el color se convierte en azahar,
decidido a reencontrar mi ilusión perdida,
me condeno a que el tiempo todo lo cure,
pero la pregunta incansable ...
....¿ como esperar un acompañado infinito
sin tener valor para estrechar el presente?.
Paciente, disimulo el sentimiento que invade
la estancia donde habito, alma que no cuerpo,
locura intensa y cuerda , un todo incierto.
Sereno , entremezclo la sensación segura
del que espera un cruce de esperanzas
y el deseo de alma que no cuerpo.
Un minuto, un solo minuto necesito
mientras la madurez de la escena me traga,
me deja en la realidad aparente,
me despierto , grito, todo de nuevo...¿un sueño?.
Pienso que nunca te tendré
pues no te tengo ahora
y derramo olores a manzana
esperando tu regreso, sin abrazarte,
duermo sobre la niebla
que el espeso horizonte de una ola
dibuja en mi agonía.
Muero, que nunca te pienso,
sin embargo hueles
a reguero fresco y dulce rosa,
olores a sidra madura,
sueño sobre el sueño,
amanecer cerca de mis miedos
cerca de tu mar negro.
Beso que nunca te diese,
no sin ganas, sino imposible,
gritando letras , sin sentido
apenas nada olvido ,
sólo el maduro licor
sazonará el alma, mezclando sensaciones
dominando deseos.
Pienso que nunca te tendré
pues ahora no te tengo,
y derramo pétalos entre mis dedos
quedándome en tu aroma, sin remedio
quiero dormir sobre la ola
que el despeinado mar
esculpe y perfila mi recuerdo.
Sus zapatos llenos del polvo de un caminar tranquilo
rodeando las esquinas difíciles, cruzando por el medio;
sus pies , el peso de una pequeña vida, un trozo de calma
aparente, el cansancio de querer ir más allá , sin pisar;
en sus piernas la sensación de la fuerza de un gigante,
¡ todavía estoy aquí, pero llegaré a la orilla pronto !.
En sus dedos, el roce de la lana de unos guantes enfundados
el frío en las mejillas, no desea rozarlo con sus yemas,
en sus manos las líneas se mezclan formando carreteras
los caminos de la vida, aún los tiene por andar;
en sus ojos la mirada de quien mira por primera vez,
buscando sensaciones en cristales transparentes.
En su pelo , el color cambiante de un recogedor sugerente,
rozando a veces el rojo lanoso de la bufanda , escapando del frío;
en su voz el silencio de escuchar y aprender, empapándose
de sabiduría plena a más de un año luz del “no saber”;
en su vestir la crueldad del clasicismo mezclado bien,
y en su corazón la grandeza de quién cree que lo importante
está en los demás, en esto se equivoca por lo demás ... genial.
Escoitas e distingues
eses labirintos de miradas ocas,
buscas ollos que falen
por outras bocas.
Non lles fagas caso
case sempre din ren.
Como troca todo.
O certo é inverno
i o enxoito móllase noutro tempo.
Cantos anacos de vento
fan dise cabelo longo
un novo conto de Nadal,
sempre o trece de decembro.
Todo troca,
O futuro é máis certo,
tiven que facelo.
No siempre me apetece vivir.
A veces me invade la tontería y vago cansino por los subterfugios de mi mente imperfecta, intentando desarrollar banalidades. Ah! Eso se me da bastante bien. El placer buscado en los butacones acolchados de una estancia prestada.
Busco siempre, oliéndolo todo.
Creo que la angustia de no tener libertad para ser , ni para ver, casi ni para estar, es la peor de todas las ansiedades encubiertas en una sola palabra… costumbre.
Amar tradiciones convierte al hombre en recuerdos.
Ahora esbozo una sonrisa en mi rostro, siempre esperando un mañana tranquilo te encuentras día a día con el horrible sentimiento primario de necesidad de expresión. Pero ¿ qué voy a contar hoy?... Quizás comience con lo que pienso… o mejor… lo que siento… no, eso no, es pecado.
No siempre me apetece escribir.
