Hoy hace frío de ese que nace por dentro
ese que te congela un poco los motivos
que tenemos a diario para llegar a fin de mes.
El sol no va a salir por lo menos hoy
y en muchos sitios se helarán hasta las lágrimas
pero mañana será diferente, siempre habrá otro día más.
Con la cabeza por encima de los hombros
podremos intentar llegar al lugar secreto
donde la luz es ténue y se respira un espeso sentir.
Si no eres capaz de pedir lo que necesitas
puedes pecar de soberbia, dijo un sabio hace tiempo,
yo solo creo que es cuestión de miedo.
Pero estoy seguro que por una sonrisa de tus labios
o por un beso, o por una caricia de tus manos
calentaré sin dudar todos tus inviernos y enfriaré los veranos.
Huele a rosas y a flores.
Y la niebla se adentra inundando
las pocas luces que quedaban en el pueblo,
se oye el mar a lo lejos,
sin duda se va endulzando
y no es por que llueva sobre él
sino que le robas toda su sal.
Es áspero el camino por el que llego
a veces embarrado por los que antes caminaron
otras sin duda sólo es cuesta arriba.
Ya te dije que mi forma de caminar
no es de paso pasado sino ganado al camino
siempre creí que era más "tranquilo".
Las luces no se ven ya.
Siento en mis labios tu sal, estás cerca.
Rozo las espinas , sin duda, de rosales
pues huele a rosas, a veces a otras flores.
Aromas de mar.
Si así lo deseas estarás,
yo seguiré caminando, con o sin niebla,
llegaré donde el camino me lleve,
esa luz, el aroma a flores, la sal,
todo eso, encenderá los fachos
que adornan mi andar.
Si mi tiempo lo tengo que regalar, lo haré
si mi vida la tengo que compartir, lo haré
si mis lágrimas tengo que calmar, lo haré
si tengo que espabilar, espabilaré.
No me pidas que no te ame pues moriré.
Estás cerca,
pues tu sal está en mis labios
o estoy dentro del mar,
o durmiendo en tu regazo.
Seguiré luchando pues la niebla se está yendo.
Aromas de mar.
Las luces se ven lejos, pero lucen.
Es áspero el camino por el que llego
a veces embarrado por los que antes caminaron
otras sin duda y lo son todas,
lo quiero caminar.
Si tu tiempo lo acortas,
si tu vida es de otros,
si no hay lágrimas en tus ojos
estaré, aunque odie sólo estar.
Pero no me pidas que no te ame pues moriré.
Estás cerca,
pues tu sal roza mis labios
o estoy dentro del mar,
o durmiendo en tu regazo.
Pero no estoy mojado, sino es de aroma a rosal.
las pocas luces que quedaban en el pueblo,
se oye el mar a lo lejos,
sin duda se va endulzando
y no es por que llueva sobre él
sino que le robas toda su sal.
Es áspero el camino por el que llego
a veces embarrado por los que antes caminaron
otras sin duda sólo es cuesta arriba.
Ya te dije que mi forma de caminar
no es de paso pasado sino ganado al camino
siempre creí que era más "tranquilo".
Las luces no se ven ya.
Siento en mis labios tu sal, estás cerca.
Rozo las espinas , sin duda, de rosales
pues huele a rosas, a veces a otras flores.
Aromas de mar.
Si así lo deseas estarás,
yo seguiré caminando, con o sin niebla,
llegaré donde el camino me lleve,
esa luz, el aroma a flores, la sal,
todo eso, encenderá los fachos
que adornan mi andar.
Si mi tiempo lo tengo que regalar, lo haré
si mi vida la tengo que compartir, lo haré
si mis lágrimas tengo que calmar, lo haré
si tengo que espabilar, espabilaré.
No me pidas que no te ame pues moriré.
Estás cerca,
pues tu sal está en mis labios
o estoy dentro del mar,
o durmiendo en tu regazo.
Seguiré luchando pues la niebla se está yendo.
Aromas de mar.
Las luces se ven lejos, pero lucen.
Es áspero el camino por el que llego
a veces embarrado por los que antes caminaron
otras sin duda y lo son todas,
lo quiero caminar.
Si tu tiempo lo acortas,
si tu vida es de otros,
si no hay lágrimas en tus ojos
estaré, aunque odie sólo estar.
Pero no me pidas que no te ame pues moriré.
Estás cerca,
pues tu sal roza mis labios
o estoy dentro del mar,
o durmiendo en tu regazo.
Pero no estoy mojado, sino es de aroma a rosal.
Duerme... que yo dormiré en tu sueño.
Si quisiese dormir sobre tu mano
deja que duerma sobre ella
no intentes soñar diferente
sueña conmigo pues será tu sueño.
Si quisiese llorar
no olvides que aunque de lágrima fácil
llorar es cosa de hombres,
yo solo soy un raro bichejo.
y si quisiese llover...
Si quisiese consuelo
no dudaría en pedírtelo a gritos
sin dejar pasar ni un segundo
ni un instante ni un momento.
Si quisiese verte
haría lo posible para aparecer a tu lado
seguramente despacio y sin hacer ruido
te vería , aunque tu no me vieses.
y si quisiese olerte...
Si quisiese tocarte, lo haría
de la forma más sutil o más brutal
empujándote o acariciándote
en cualquier momento en cualquier lugar.
y si quisiese amarte...
Si quisiera dormir sobre tu mano
abre las dos, abrázame y duerme conmigo.
No siempre se puede rozar el cielo
casi nunca la perfección del sentimiento
las palabras se las suele llevar el viento
las miradas se apagan con los besos
pero los besos simplemente se regalan
y si quisiese besarte...
deja que duerma sobre ella
no intentes soñar diferente
sueña conmigo pues será tu sueño.
Si quisiese llorar
no olvides que aunque de lágrima fácil
llorar es cosa de hombres,
yo solo soy un raro bichejo.
y si quisiese llover...
Si quisiese consuelo
no dudaría en pedírtelo a gritos
sin dejar pasar ni un segundo
ni un instante ni un momento.
Si quisiese verte
haría lo posible para aparecer a tu lado
seguramente despacio y sin hacer ruido
te vería , aunque tu no me vieses.
y si quisiese olerte...
Si quisiese tocarte, lo haría
de la forma más sutil o más brutal
empujándote o acariciándote
en cualquier momento en cualquier lugar.
y si quisiese amarte...
Si quisiera dormir sobre tu mano
abre las dos, abrázame y duerme conmigo.
No siempre se puede rozar el cielo
casi nunca la perfección del sentimiento
las palabras se las suele llevar el viento
las miradas se apagan con los besos
pero los besos simplemente se regalan
y si quisiese besarte...
Un reflejo de luna , espacio y tiempo.
Un trocito de reflejo de luna en el mar,
sólo eso,
un poco de mar, un poco de sombra de luna,
un paraíso tranquilo y acogedor dónde la paz abunde
y donde los rincones no sean esquinas,
sino paredes lisas
dónde nunca existan oportunidades de esconderse.
Un espacio lleno, sereno , calmo ,
donde el tiempo sea el mayor enemigo
por que no llega nunca a ser eterno,
sino poco, siempre poco . Espacio contra tiempo.
Siempre ganando terreno,
arrinconando los minutos en las paredes lisas
donde nunca existan oportunidades de esconderse.
Y ese trozo de cielo, será mi refugio,
será mi buhardilla donde cobijarme
cuando llueva dentro, cuando llueva fuera,
cuando el corazón necesite otro cerca.
Será la vida tras la vida,
será el sentido de una esperanza,
el baúl de los presentes,
el árbol de las miradas,
alcoba….. habitación de las almas.
Una imagen , un poema complejo.....
Olor temprano de mañana fría.
Pétalo de rosa.
Pétalo mojado.
Gracias.
Un beso.
Hablar sin decirte nada importante....
Las palabras son el único tesoro que hay que compartir.
Oro en la superficie del mar,
rojo intenso y gris en el fondo del ojo del tiempo,
palabras que se entrelazan formando trenzas ,
finas , delicadas, brillantes, atan al pasado
pero se rompen pues son palabras.
Sin duda elegir se convierte en virtud,
nadie puede nacer de nuevo ,
aunque si blanquean las sienes,
nacer significa difuminar el celo
con el que se guarda la esperanza.
Todo , solo una vez, no hay retorno
ni oportunidad, ni recuerdo
que nadie haya querido olvidar,
nacer significa difuminar el deseo
de cambiar el color de la confianza.
Qué importancia tiene
si son oro, rojo o gris, los colores
de un atardecer cualquiera,
la madurez es la capacidad de trenzar palabras
de esas que no se rompen.
Lo mejor lo voy a seguir dando , te estoy ....
Un descafeinado de máquina clarito y templado por favor, aderezado con la compañía agradable de una charla tranquila y sin tener que enmascarar nada. Un cigarrillo encendido. Palabras mezcladas, algunas sin duda cargadas de rencor y fatiga, otras tan solo de esas livianas que llenan de halagos los momentos. Apartando las prisas, consiguiendo sonrisas.
¿Otro café?, quizás otro día, aunque ahora es el idóneo para seguir, llueve fuerte y esto es una burbuja dentro de todo. Nadie molesta. Nadie pregunta. Nadie mira. No hay nadie más.
Otra palabra, otro renglón, otra conversación en la misma. ¿Cuántas historias en una sola?, charlas entre papeles pautados, siempre marcados por los entornos clásicos, definidos, sin salirse de los guiones, no se puede concebir el encanto de otra forma. Maneras de hablar y hablar de maneras.
¡Qué bien huelen los cigarrillos sin quemar!, recuerdo que si lo enciendes al lado de una hoguera sabían a humo de las maderas y al tabaco ardiendo, siempre me gustó esa sensación. Hoy me contento con olerlos en la cajetilla.
En los relatos de situaciones bellas normalmente se describen con música acogedora, cálida, sonando en el entorno. Aquí no hay nada más que televisión, ruido de sillas, conversaciones lejanas, alguna que otra máquina. Pero música lo que se dice música es lo que me está convirtiendo en fanático de la memoria. Repito y repito en mi cabeza la misma canción, por que no la nombro o no quiero olvidarla, también la escucho mirando la taza, la oigo siempre, a todas horas, se ha hecho imprescindible.
No puedo prescindir del café, reconozco mi adicción al descafeinado de máquina clarito y templado, si puede ser…. ¿Puedo?
Y todo esto por dos euros escasos.
O recuncho do home
A mar esculpida entre cadeas e rochas,
chea de burbullas de vida,
fonte e frente de verbas nas ondas.
Fríos sentires encontrados no fondo
das almas agrestes, duras, esforzadas,
loitadores incansabels , noite no día.
Morriña na propia terra, nos puños rabia,
arremeten xigantes contra xentes,
loita contra os temporais nas rúas reais.
Mataron a o "home" de pedra cas ondas negras,
de pena morre o mar, o mar
e as súas xentes loitan
sen doblegar as almas, no mar de xente,
xentiña de mar, as pedras quedan
coma a rabia e a dor o enchen todo.
A mar roubada entre mintiras e "trolas",
chea de rosquillas de morte,
mataron a o "home" de pedra,
mais a nos , non nos matarán.
Todo pasou mentres o día era noite,
mailo berro das xentes,
ouvíuse lonxe e preto da terra síntese o NUNCA MAIS.
25 de Febreiro do ano 2003.
chea de burbullas de vida,
fonte e frente de verbas nas ondas.
Fríos sentires encontrados no fondo
das almas agrestes, duras, esforzadas,
loitadores incansabels , noite no día.
Morriña na propia terra, nos puños rabia,
arremeten xigantes contra xentes,
loita contra os temporais nas rúas reais.
Mataron a o "home" de pedra cas ondas negras,
de pena morre o mar, o mar
e as súas xentes loitan
sen doblegar as almas, no mar de xente,
xentiña de mar, as pedras quedan
coma a rabia e a dor o enchen todo.
A mar roubada entre mintiras e "trolas",
chea de rosquillas de morte,
mataron a o "home" de pedra,
mais a nos , non nos matarán.
Todo pasou mentres o día era noite,
mailo berro das xentes,
ouvíuse lonxe e preto da terra síntese o NUNCA MAIS.
25 de Febreiro do ano 2003.
Hoy... entendí la esencia del hombre que ella amaría.
A menudo me hace pensar .
Miento.
Es a diario.
No.
Es siempre.
Pero hoy... creí ver la luz entre las ramas tendidas después del temporal,
creí,
miento.
Creo.
Es a diario.
No.
Es siempre.
Jamás oí su voz, como la oí hoy.
En un instante imaginé la belleza sublime.
imaginé.
Miento.
Imagino.
Es a diario.
No.
Es siempre.
Sé como tengo que ser para conquistar su universo.
Conquistar.
Miento.
Conquisto.
Es a diario.
No.
Siempre me conquista.
Conozco al hombre que ella amaría.
Miento.
Es a diario.
No.
Es siempre.
Pero hoy... creí ver la luz entre las ramas tendidas después del temporal,
creí,
miento.
Creo.
Es a diario.
No.
Es siempre.
Jamás oí su voz, como la oí hoy.
En un instante imaginé la belleza sublime.
imaginé.
Miento.
Imagino.
Es a diario.
No.
Es siempre.
Sé como tengo que ser para conquistar su universo.
Conquistar.
Miento.
Conquisto.
Es a diario.
No.
Siempre me conquista.
Conozco al hombre que ella amaría.
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