Sus zapatos llenos del polvo de un caminar tranquilo
rodeando las esquinas difíciles, cruzando por el medio;
sus pies , el peso de una pequeña vida, un trozo de calma
aparente, el cansancio de querer ir más allá , sin pisar;
en sus piernas la sensación de la fuerza de un gigante,
¡ todavía estoy aquí, pero llegaré a la orilla pronto !.
En sus dedos, el roce de la lana de unos guantes enfundados
el frío en las mejillas, no desea rozarlo con sus yemas,
en sus manos las líneas se mezclan formando carreteras
los caminos de la vida, aún los tiene por andar;
en sus ojos la mirada de quien mira por primera vez,
buscando sensaciones en cristales transparentes.
En su pelo , el color cambiante de un recogedor sugerente,
rozando a veces el rojo lanoso de la bufanda , escapando del frío;
en su voz el silencio de escuchar y aprender, empapándose
de sabiduría plena a más de un año luz del “no saber”;
en su vestir la crueldad del clasicismo mezclado bien,
y en su corazón la grandeza de quién cree que lo importante
está en los demás, en esto se equivoca por lo demás ... genial.
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